兴许是我对老屋前的那片竹园过于熟悉，所以当初没有什么特别印象；兴许是因为我觉得“宁可食无肉，不可居无竹”只是文人的一种矫情，更何况我只是一个俗人，所以曾经的我对竹也没有特别的偏爱。然而，我喜欢竹，的确是有些喜欢，不过，那是在我搬到了城里之后的事。

　　住在钢筋水泥包裹的城市，拉开房间的窗帘，看不到老家那青的山，看不到那绿了又黄的稻穗，看不到叶落了又长的几株梨树，看不到那就在屋边也可以肆意生长的小草，于是，我的心里不免有了几分落寞，竟然突然怀念起老屋前的那片竹园了。

　　老屋前的竹园其实不大，竹子也不多，估计也就只有几百根吧。然而，那却是一个四季常青的园地。春季里，几根笋子总是会偷偷钻出来，几天不见，就蹿得老高老高了，还抽出嫩嫩的绿条儿；夏日里，大地炙热着，几只老母鸡最喜欢跑到竹园中，或是呆着一动不动，或是用爪刨着地面；屋前的几株老梨树经不起秋风的折腾，叶儿早就被刮得不知去向，而竹依然风情不减，还在秋风中舞动着自己的裙袂；冬日里，那么几根光秃秃的树枝指向苍穹，不免让人感觉有几分萧条，可竹呢？似乎不知道什么是冬天，即使给它戴上了“白帽”，它也会不失时宜地把“帽子”给摘下来，展示着青春的风采。

　　推开老屋的窗，我看到的就是这片竹园。我曾经看着那一根根的竹笋儿如何脱掉外衣如何长大的；看着朝阳是如何钻进密密匝匝的竹叶间，又是如何透过竹的缝隙后，再映着我家的玻璃窗的；在年关前，我甚至是扛着锄头钻进竹园，从竹林里刨出几根冬笋（冬笋难以出土，也不可能成竹），让自己餐桌上多一碗鲜美的菜肴。

　　也许是因为拥有才不知道珍惜，也许是因为失去后才发现它的可贵，当老屋和竹园离我远去时，我竟然发现，老屋前的那片竹园是多么的可爱，那竹园的绿就是一种生命的光彩，就是生命的原动力。

　　我不觉怀念老屋前的那片竹园来，于是我与一群自行车友相约，踏歌而行，穿越城市的钢筋水泥，骑行去乡间的竹海，去感受那一片绿，去寻找生命的原动力。